O espelho rachado do banheiro refletia uma versão de Laura que ela mesma m*l reconhecia.
Olheiras profundas, cabelo bagunçado, lábios ressecados.
Mas havia algo novo em seus olhos — uma sombra que não existia antes.
Era o olhar de quem aprendeu a se defender.
Passou o batom vermelho emprestado por Mônica, o mesmo que tinha guardado há dias.
Olhou o reflexo e tentou sorrir.
O sorriso não veio.
O batom não era beleza — era guerra.
Era a cor que usava para enganar o mundo e dizer: “Nada me atinge.”
Ajeitou a blusa decotada, respirou fundo e repetiu para si mesma, diante do espelho:
— Não sou eu. É só o corpo.
A voz saiu fraca, mas era o suficiente.
Era assim que começava a se proteger — mentindo para o espelho até acreditar.
A rua fervia naquela noite.
Homens rindo alto, carros
