Una mujer difícil de matar
Hay un punto de inflexión muy preciso en la miseria humana en el que el dolor deja de quemar como ácido sulfúrico para convertirse en una cicatriz gruesa, áspera y completamente insensible al tacto. Durante los primeros meses después del naufragio conyugal, creí que la amargura iba a consumirme hasta dejarme reducida a cenizas. Me veía en el espejo retrovisor del Ford Focus —con las ojeras marcadas como moretones perpetuos, el cabello recogido en un moño desprolijo y esa mirada de perra apaleada que intentaba disimularse detrás de una sonrisa cínica— y pensaba que tocar fondo era el final de la línea.
Pero el ser humano es un bicho extrañamente terco. A mis veintiocho años, después de perder el departamento en Queens, los falsos amigos que salieron corriendo an
