Suerte o torpeza hacen que en la calle estrecha haya más peatones; un vendedor de frutas mira hacia otro lado, un carrito de perros calientes emite vapor que se mezcla con el calor de la tarde, y yo, en la moto, tengo que hacer maniobras que me hacen jurar en voz baja. Un ciclista casi me choca, y doy un volantazo que casi me deja sin aliento. Cada segundo cuenta.
+++++++++++++++++++++++++
Empiezo a maldecir en voz baja, como si el universo fuera una persona con la que tengo cuenta pendiente.
—¡Mierda, Victoria! —mascullé entre dientes mientras me limpiaba una gota de sudor con la muñeca—. ¿Por qué me regalaste eso? ¿Qué clase de hermana hace eso?
La furia me quema por dentro, pero la vergüenza le sigue muy de cerca. Mi madre no puede enterarse. Ni por asomo. Mi madre es la reina de lo
