Я только закончила жарить блинчики для тёти Светы, когда в дверь постучали. Пальцы соскользнули со сковородки, масло зашипело, а я замерла. Звук был негромкий, почти мягкий, но сердце сорвалось в бешеный галоп. Я вжалась в край кухни, чувствуя, как по позвоночнику пробежал холодок.
— Роза, ты чего там? — Тётя Света подняла бровь, глядя на меня из-за газеты. — Сковородка горит.
Я выключила плиту и поспешила к двери, кутаясь в вязаный кардиган. Мне не должно быть так страшно. Не должно. Но ночь я провела без сна, прислушиваясь к каждому звуку за окном, к вою ветра и скрипу снега. Я боялась услышать его голос. Его имя. Олег.
Я боялась его ровно настолько же, насколько желала услышать. Мое тело отвергало его настолько же сильно, насколько тянулось. И тот вкус во рту... шоколад с виски. Грех
