El aire en el Salón del Consejo Privado era una masa densa y estancada, saturada con el olor a cera vieja, pergamino rancio y el perfume almizclado de hombres que jamás habían pisado el barro de una trinchera.
Henry sentía que cada bocanada le quemaba los pulmones, como si el oxígeno fuera insuficiente para alimentar la rabia que bullía en su pecho. Las paredes, decoradas con retratos de monarcas de miradas severas, parecían cerrarse sobre él.
El Marqués de Beaumont, el Jefe del Consejo, presidía el final de la mesa de caoba pulida. A su alrededor, los demás consejeros eran meras extensiones de su voluntad: máscaras de una aristocracia decadente que se aferraba a sus privilegios con uñas amarillentas.
Beaumont no hablaba con palabras simples; emitía sentencias envueltas en una elegancia
