Кристина.
Автобус тронулся, дёрнуло. Я вздрогнула — правая рука отозвалась болью, будто в костяшках поселился огонь.
Но боль… она держит. Заставляет вдохнуть глубже. Собраться. Вспомнить, что я уже прошла. И что не дам повториться снова.
Я помню, как это бывает. Как сначала греют. Ласкают. Смотрят в глаза, будто ты — центр их мира...
А потом — предают. Исчезают. Бросают так эффектно, что ты не успеваешь понять, что случилось. Не успеваешь сообразить, как вдруг стала не нужна.
Я уже прошла это. Тогда. Впустила. Поверила.
Убрала броню. Растаяла. Влюбилась.
А он ушёл — красиво, хладнокровно, ефектно. На моё день рождения, вместо подарка я получила картину маслом. Мой парень, моя подруга, наша кровать. А ещё "почти" объяснения, что «просто не чувствует того, что раньше».
А я чувствова
