Глава 10
1061 Words
Кристина.
Ехала как на иголках. Этот день нервирует до предела. А вот Корнилову всё нипочём — ведёт машину уверенно и расслабленно, будто везёт не меня, а деловую бумагу.
Разумеется, он выбрал не сетевой «Макдоналдс», а уютное кафе с кирпичными стенами, деревянными столами, книжными полками и неспешным обслуживанием. Всё, как в кино. Идеально ему подходит — вписывается, как герой с обложки.
Я сижу напротив, стараясь дышать ровно, пока он листает меню с видом человека, который не выбирает — а решает судьбы.
— Я угощаю, — говорит, не поднимая глаз.
— Это потому что я проиграла? Хотя я не поняла где и когда, — язвлю.
Он поднимает на меня взгляд. Спокойный. Хищный.
— Это потому что ты меня интригуешь. Проигрыш ещё впереди.
Молчи, Кристина. Не поддавайся. Он просто... мужчина с голосом, как горячее эспрессо. И с руками, от которых трудно оторвать взгляд.
— Тогда латте. И кусок вашей гордости, если можно. — Бинго. Ответка.
Он усмехается.
— Моя гордость не в меню. Она рядом с тобой сидит.
Хмм...
— Самоуверенность — страшная штука.
— Так же, как и острый язык. Но тебя это не останавливает.
— А вас — нетерпеливое мужское эго?
— Кристина... Меня возбуждает, когда ты бросаешь вызов.
Чего? Вот так просто в голос сказал?
Он чуть наклоняется вперёд, опираясь локтями на стол, и, понизив голос:
— Скажи честно. Ты знала, что заденешь меня тем «не подавитесь и не порежьте горло» у доски?
Руки снова трясутся и мне нужно что-то начать ими делать. Сахар. Точно!
— Я… — и вот она, рука. Мы одновременно тянемся за сахаром. Его пальцы касаются моих. На долю секунды. Но внутри всё взрывается.
Он не отдёргивает руку. Наоборот. Пальцы мягко касаются запястья поглаживая.
— У тебя пульс бешеный.
— А у вас нет?
Он улыбается, но уже опасней.
— Это будет долгая дуэль, Омельникова. И... красивая.
— Думаете, выдержите?
Как мне кажется, слишком томно проговорила. Его пальцы на запястье гонят дрожь по телу и мозг плавят.
Он смотрит в глаза. Уже откровенно пожирая и что-то мне подсказывает у меня взгляд не лучше.
— Если ты — мой соперник, то я даже не хочу выигрывать быстро. Растяну по максимуму.
Ощущение что я продала душу за латте. И попала в капкан. Красивый, ароматный, и с видом, от которого мокнут не только трусики, но и личные границы. И мне как бонус, насыпали нежной тактильности от самого опасного человека.
Я ещё не успела переварить ни его слова, ни прикосновение что продолжаются лаская моё запястье, ни внутренний пожар, как где-то сбоку доносится голос:
— Кристина?
Я резко дёргаю руку, отдёргивая её от пальцев Никиты Васильевича. Поворачиваю голову — и вот он.
Денис Валерьевич. Мой тренер. Человек, что уже два года пытается позвать меня на кофе. А я естественно отказываюсь.
Высокий, крепкий, в спортивной куртке с логотипом зала, сумка через плечо. Взгляд — колючий, как шипы на розе. И вонзается он, к сожалению, не в моего препада, а в меня.
— Привет… — тяну я. Голос выдался жалким. Как будто я спалилась с запрещёнкой.
— Ты не на паре? — прищуривается. — Или это семинар по… — его взгляд скользит по Корнилову, — …риторике?
— Кофе, — отвечаю быстро. — Просто кофе.
— Ага. Просто, — протягивает Корнилов.
Никита Василивич не двигается. Даже не откидывается в кресле. Смотрит на него с лёгкой усмешкой. Я чувствую, как вокруг становится тесно, жарко и напряжённо.
— Добрый день, — вежливо говорит Никита Васильевич. — Корнилов. Куратор Кристины.
— Тренер, — отзывается Денис холодно. — Близкий друг.
Они обмениваются рукопожатием. Такое, знаете, когда каждый сжимает руку чуть сильнее, чем надо. Типа привет, я тоже альфа в её жизни.
— Кристина — талантливая, сильная. — Корнилов всё ещё улыбается. — Иногда… чересчур сильная.
И зачем он это говорит? Выбесить Дениса? Так он уже на грани.
— Я в курсе. — Денис даже не смотрит на него. Его глаза на мне. — Походу, у нас разные методы звать тебя на кофе, да, Крис?
— Да ё-мое, — шепчу я. — Вы оба — взрослые мужики, хватит рычать.
— Я не рычу, — говорят оба одновременно.
Я вдыхаю через нос. Медленно. Считая до трёх. Потому что иначе я выйду отсюда с двумя трупами и головной болью, куда их деть.
— Я пойду, — говорит Денис резко. — Надеюсь Крис, ты знаешь кто такой "твой куратор"? — Денис сверлит меня взглядом. — Крис, не все игры заканчиваются красиво. Особенно, если правила пишет тот, кто старше и сильнее.
Он уходит, а я... просто сижу. В шоке. И этот за игры говорит! Между нами что, табличка с очками висит? Или Корнилов и правду славиться любовью к "играм"?
— Это было... ревниво? — интересуется Никита Васильевич.
— Это было… как поход в ад и обратно.
Он пьёт кофе и спокойно произносит:
— Интересный тип. Но в любом случае, ты уже в другой команде, Кристина. И правила теперь пишу я.
— Я играть буду только по своим правилам, Никита.
Он усмехнулся но ничего не ответил.
Неловкость после ухода Дениса будто расплывается в воздухе, но мой препод её не разгоняет. Он спокойно допивает кофе, будто не только не почувствовал давления, а наоборот — получил удовольствие.
Хищник, мать его.
— Ты, кажется, популярна, Омельникова, — произносит не глядя на меня.
— Это не популярность. Это проклятие моих глаз, — бурчу и размешиваю уже остывший латте. — Первый раз в жизни просто хотела спокойно посидеть с кофе… а в итоге в эпицентре территориальной войны.
Он усмехается уголком губ.
— Он тебя давно тренирует?
— С семнадцати.
— Понятно, — кивает Никита Васильевич, откидываясь в кресле. — Значит, считает, что... А часто он зовёт тебя на кофе?
— Ревнуете?— вылетело раньше чем подумала.
— Нет. — Пауза. — Но мне не понравилось, что кто-то считает, что имеет на тебя право. Особенно, когда этот кто-то — не я.
Я закашлялась. Он даже глазом не моргнул, сказав это.
— Серьёзно?
— Абсолютно.
Да он охреневший до невозможности.
Корнилов бросает купюру на стол, встаёт и подаёт мне куртку.
— Пошли, звезда. А то сейчас, смотри, ещё кто-нибудь приедет — бывший, крёстный или репетитор по физике.
Я криво усмехнулась, но иду вслед за ним, чувствуя, как по телу полыхает пожар.
И буквально у дверей — ловлю знакомую фигуру. Денис стоял, прислонившись к своему чёрному внедорожнику, и смотрел прямо на меня.
Ещё не всё?
— Тренировка. Сейчас.
Голос Дениса был коротким, ровным, без лишних эмоций. Но по глазам я поняла — внутри его всё кипит, он контролирует себя с трудом.
Бляяяять.
- Writer
