Кристина.
Большая перемена. Столовка гудит, как улей весной — тарелки лязгают, девчонки визжат что-то про новую помаду, где-то за спиной парни спорят о футболе, один придурок хрустит чипсами так громко, будто у него в ушах нет барабанных перепонок.
Мы с Светкой устроились у окна. Я сижу, ковыряюсь в салате вилкой. Светка хомячит котлету и косится на меня:
— Ну ты чё как на похоронах, Крис? Рассказывай, чё там за контракт такой, что ты как в рот воды набрала сидишь?
Я достаю сложенный пополам договор из сумки, разворачиваю и кладу на стол.
Читаю, бегаю глазами по пунктам, и тут…
— Охренеть.
— Чё? — Света замерла с вилкой на полпути ко рту.
— Зарплата, — шепчу, будто за соседним столиком сидит налоговая. — Свет, мне вписали такую ставку, как будто я минимум замдиректора, а не практик
