Никита.
Я сижу, вжимаясь лбом в руль.
Тишина. Только стук в висках и скрежет зубов.
— Мужик, блядь… — шепчу себе. — У которого всё у ног. Абсолютно всё! А что делаю?
Залип, мать его, на девочке. На студентке. На язвительной, дерзкой, упрямой… сучке, блядь, с глазами, от которых у меня мир разворачивается.
И бегаю. Как дебил. Как подросток. Сорок раз сказал себе — не трогай. Сорок один — дотронулся.
А теперь ещё и выбор дал, ага, романтик херов. А она?
Да она же меня сейчас как кота облезлого швырнула под дождь!
И что, я её отпущу?
— Бляяяять, Омельникова! Что с тобой не так?
Я завожусь резко. Рычит мотор. Я выворачиваю в сторону, похер что на перекрестке, газую — и за ней. Потому что я не оставлю её одну, ночью, в такой одежде, в этом долбаном районе.
Да и куда она идёт? До трас
