Кристина.
Иду рядом с ним по коридору, чувствуя на себе взгляды — и его, и тех, кто мимо проходит.
Он идёт спокойно, с тем самым уверенным шагом, от которого у женщин гудит кровь. А у меня — тем более.
Никита Васильевич.
Мужчина, у которого на лице всегда написано больше, чем он говорит. И сейчас мне хочется ему врезать. Ведь его выражение говорит лишнее!
Мы входим в небольшую открытую нишу. Несколько сотрудников, явно занятых чем-то важным, как по команде поднимают головы. И все с интересом смотрят на нас.
— Знакомьтесь, — говорит он, громко, но лениво, будто не особо спешит прерывать ни их, ни нашу игру. — Это Кристина Витальевна. Новый сотрудник со знанием французского. Вредная не смотря на ангельское личико.
ЧТО?
Я на долю секунды зависаю. Моргнула. Оглянулась на него. Он смотр
