Гаага, Нидерланды. Три года назад.
Брюнет, чьи волосы развиваются на лёгком, вечернем, июльском ветру, сидит на лавочке в пустом парке.
Его чёрное пальто расстёгнуто, а под ним виднеется белоснежная, как снег рубашка. Чёрные брюки в обтяг, а туфли блестят, словно он не убийца, а чёртов аристократ.
Ванденберг выкуривает уже седьмую сигарету, выжидая кого-нибудь. Неважно кто это будет: девушка, парень, ребёнок, или же все вместе. Ему необходимо питаться.
И вот. Неужели...
Острым слухом, он улавливает щебет чьих-то голосов. Девушка. Нет-нет, погодите-ка... Девушки. Матс блаженно улыбается, и откидывается на спинку лавочки.
Неважно, чем живут эти несчастные жертвы. Совсем неважно, какие у них мечты и цели. И Матсу точно по боку, что их дома ждут родители.
Как только они подходят ближе
