Tremor

Пролог

Создание тьмы. Убийца. Беспощадный и без тормозов. Он может мило улыбаться в один момент, но в другой, почувствовав запах страха — беспощадно распотрошить. 

Он знает себя, но хочет ли быть таким всю жизнь? Это его природа. Может ли он найти свет в своей темноте, которая полностью поглотила его? Кто захочет ему помочь? Кто протянет руку, когда в очередной раз монстр упадёт лицом в грязь? Все будут проходить мимо, некоторые даже добьют его.

Он тихо шепчет:

"Люби меня. Люби меня.

Это все, чего я прошу.

Он тихо напевает эту песню, которую услышал ещё в детстве, сидя на крыше этого старого дома, свесив босые ноги вниз и болтая ими. Хочет ли он, чтобы его кто-то полюбил? Он умеет любить. До боли сжимая кого-то в объятиях, он и правда готов делиться с кем-то тем, что мучает его по ночам. Не всем бы это понравилось, и ему прекрасно это известно.

В этот момент, лёжа на холодном полу в пустом доме, брюнет улыбался. Он наслаждался криками, которые всё ещё звучали в его голове. Эти мольбы о помощи, как любимая песня...

Он в точности запомнил лицо своей последней жертвы: стеклянные глаза василькового цвета, мокрые от слёз щёки, полные губы алого цвета, и нижняя - порвана. Висела как кусок мяса. Кровь. Запах, который сводит с ума и заставляет медленно истерзать тело невинной девушки. Слышать, как её кости ломаются. 

Ощущать как кровь вновь бежит по венам. Прилив сил, сравнимый с чем-то необычайно захватывающим. Когда Tremor оживает, после мучительного голода. 

Я слышу их голоса.

Я - стеклянное дитя,

На руках всё ещё осталась кровь, струйки её будто рисовали пейзаж на его руках. 

Крыша в этом доме пробитая. С тёмного, ночного неба сыпались капли холодного дождя. Он открыл глаза и раскинул руки в стороны. 

Это его пристанище. Здесь его никто не найдёт. Старый дом, в котором он вырос. Где в нём воспитывали монстра. Матс помнит каждый "урок" по выживанию. Знает откуда на деревянном полу царапины. Помнит, откуда брызги крови на страрых обоях. И с лёгкостью расскажет, где он жил и рисовал на голых стенах календарь. Зачёркивал день, месяц, считал, сколько же он находится в этом аду.

Он боролся изо всех сил.

И правда боролся. За жизнь, за право сидеть за столом. Боролся с внутренним монстром, что рвался наружу, царапая стенки светлой души, которую запятнали.

Монстр...

Какого мне?

Омерзительно. Всё это вспоминать и жить дальше. Он бы с радостью убил самого себя. Но тогда станет ещё хуже, чем есть сейчас. 

Он — воплощение ночного кошмара. Он - тот, из-за кого люди бояться выходить на улицу вечером. Он ждёт их. 

— Ты монстр. 

— Ты обязан убивать.

— Это твоя сущность.

— Ты – отброс! Грязь! 

— Ты не заслуживаешь доброты по отношению к себе. Ты – Убийца.

Их слова, вытатуированны на его венах...