Saulo Prado
Meu fetiche por Angelina Garcia só piorava.
Era silencioso, doentio, constante.
Ela me seguia.
Nos corredores, nas madrugadas, nos sonhos.
No som contido dos seus saltos milimétricos sobre o piso do escritório.
Na maneira como cruzava as pernas com a naturalidade de quem nasceu no controle.
E, p***a…
Aquilo me deixava em frangalhos.
Ela era um tipo raro de mulher. Inteligente de um jeito que me fazia ouvir mais do que falar.
E o pior: sabia disso. Sabia o que causava, mesmo quando fingia não saber.
A forma como mexia no brinco enquanto lia…
O jeito como ajeitava os óculos na ponta do nariz, como se nada ali fosse sobre sedução — mas era. Tudo era.
Ela era.
Eu tentava me convencer, juro.
Tentava repetir que ela podia ser como uma tia.
Uma colega. Uma parceira de
