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La calle era poco más que un callejón que ascendía empinada colina arriba desde la calle principal, con varios vehículos aparcados irregularmente sobre los adoquines, apretados junto a las paredes de las casas. Slim se detuvo junto a un viejo Ford con las llantas cubiertas de óxido y buscó de nuevo el domicilio que había escrito en el posavasos encima del número de teléfono.
Allí era. Se aplastó para pasar el coche hasta la casa, enganchando por un momento el dobladillo de su cazadora con la puerta del maletero mal cerrada y teniendo que librarse de ella. La puerta se movió, mostrando una pila de viejas redes de pesca en el asiento de atrás bajado. Con un gesto de vergüenza, la volvió a bajar, dejándola como estaba antes.
El timbre sonó con un apático zumbido. Como el coche que supus
