Todo estaba quieto. Desde hacía un año no se veía a Christopher y las cosas habían vuelto a ser como antes: normales.
El sol golpeaba a través de las ventanas de cristal de Tillbury's, proyectando directamente contra la pared recién pintada. Sawyer dejó el rodillo y se limpió la frente con el dorso de la mano antes de mancharse los vaqueros.
—Sabes que tengo un restaurante, ¿verdad? —preguntó Darren, metiendo la mano en el bolsillo trasero. Su ropa estaba cubierta de pintura azulada y sus sienes goteaban de sudor—. Tengo montones de estos por ahí—. Sacó una servilleta y se la entregó.
Sawyer extendió la mano y la agarró, pasándosela por la frente: —Bueno, si hicieras arreglar el aire acondicionado, no nos estaríamos muriendo de insolación.
Darren hizo un gesto con la mano, desestima
