A chuva caía fina sobre os vidros altos da cobertura, como se o céu tentasse lavar os pecados de todos ali dentro.
O ar estava úmido, denso, cheirando a papel antigo e café frio. Virgínia folheava uma pasta de documentos que encontrara ao acaso no escritório de Rubens. Mas entre planilhas e contratos, algo destoava — um envelope amarelado, com seu nome escrito à mão, em uma caligrafia firme e elegante.
"Senhorita Virgínia Duarte."
O coração dela falhou uma batida.
A letra... ela conhecia aquela letra.
Desde os dezoito anos, aquelas palavras eram seu único refúgio. As cartas que recebia — sempre enviadas por um “pretendente distante”, escolhido pelo pai — haviam sido a única forma de amor que ela acreditara existir.
Mas aquelas cartas estavam ali. No quarto de Rubens.
A mão trêmula a
