Touche du Bois
Anna
— Ça me ferait chier de mourir en livrant ses courses à ce s****d, me murmurai-je en attrapant le manche et en essayant d’ignorer les turbulences autour de mon vieil hydravion.
Ce qui était impossible, surtout que le dernier piqué avait fait remonter mon estomac dans ma gorge. Le ciel avait tourné au gris sombre menaçant, vingt minutes plus tôt, le genre de temps qui n’augurait rien de bon pour moi, la seule pilote assez folle pour voler à bord de la boîte de conserve de mon père vieille de vingt ans.
Je devrais être au sol, plongée dans mes révisions, mais ce Jack Buchanan de mes deux, ce gamin gâté de la ville, se faisait livrer ses courses chaque semaine, et je n’allais pas reculer devant mon boulot. J’étais la petite chanceuse – ou pas – qui s’assurait qu’il ne
