– Quelles choses ?...
– C’est que...
– Ah çà ! mais parleras-tu, vieille ganache ! De quoi s’agit-il ?
– Vous, Patrice ! Tuer M. Siméon !
– Et pourquoi pas ? Parle, nom de Dieu ! Pourquoi pas ?
Le concierge resta muet quelques instants, puis il murmura :
– Vous êtes son fils.
Toute la fureur de Patrice, toute son angoisse à l’idée que Coralie était au pouvoir de Siméon ou bien gisait au fond de quelque trou, toute son impatience douloureuse, toutes ses terreurs, tout cela fit place pour un moment à une gaieté formidable qui s’exprima par des éclats de rire.
– Le fils de Siméon ! Qu’est-ce que tu chantes ! Ah ! celle-là est drôle ! Vrai, tu en as de bonnes pour le sauver, vieux bandit ! Parbleu, c’est commode. « Ne tue pas cet homme, c’est ton père. » Mon père, l’immonde Siméon ! Si
