Kapitel 26: Haut, die erinnert Die Haut sprach. Nicht mit Worten. Nicht mit dem, was hinter den Worten lag. Einfach — mit dem, was sie war. Mit dem, was sie trug. Mit dem, was unter ihr lag, in ihr, durch sie. Esther stand in ihrem Apartment in Greenpoint. Die Wände waren nicht mehr weiß, nicht mehr leer, nicht mehr voll. Sie waren — Haut. Die Haut, die Liebe war. Die Haut, die nicht aufhörte, die aufhörte, ohne zu enden. Sie berührte die Wand. Sie war warm. Nicht von der Sonne, die nicht schien. Nicht von der Heizung, die nicht funktionierte. Von etwas anderem. Von dem, aus dem Haut gemacht wurde, wenn sie nicht mehr aufhörte, wenn sie einfach — war. »Sie erinnert sich.« Die Stimme gehörte niemandem. Jeder. Der Wand, vielleicht. Der Haut. Der Erinnerung, die nicht mehr Erinnerung w

