– Écoutez, dit l’abbé Faujas, livide de colère, vous ferez vos malles demain matin, et vous partirez.
– Tiens, pourquoi donc ? demanda Olympe sans se troubler ; nous sommes bien ici.
Mais le prêtre l’interrompit rudement.
– Tais-toi ! Tu es une malheureuse, tu n’as jamais cherché qu’à me nuire. Notre mère avait raison, je n’aurais pas dû vous tirer de votre misère… Voilà qu’il me faut ramasser ton mari dans l’escalier, maintenant ! C’est une honte. Et pense au scandale, si on le voyait dans cet état… Vous partirez demain.
Olympe s’était assise pour boire une gorgée de grog.
– Ah ! non, par exemple ! murmura-t-elle.
Trouche riait. Il avait l’ivresse gaie. Il était tombé dans un fauteuil, épanoui, ravi.
– Ne nous fâchons pas, bégaya-t-il. Ce n’est rien, un petit étourdissement, à caus
