Estranho como os cemitérios eram, em geral, lugares de tanta beleza natural, árvores e gramados suavizando a linha rígida das lápides. Talvez todo o verde fosse um testemunho da esperança, uma obstinada asserção de que a vida devia continuar. Dean não sabia. Apenas permaneceu ao lado do portão coberto de videiras no pequeno cemitério de Hurricane Beach e observou enquanto Joanne se inclinava para colocar flores no túmulo da mãe e, depois, no da irmã. Enfim, virando-se, avistou-o.
— O que você está fazendo aqui? — perguntou, ressentida.
— Elas eram minha família também — respondeu ele, num tom gentil. — E eu sei que você vem aqui todos os domingos.
— E o que tem isso? — A prima se mostrava hostil como de costume, mesmo ali naquele lugar plácido.
— Na certa, Bea não dispensaria alg
