« M-Monsieur Jasper… je… je n’en peux plus ! » haleta Xavier, la respiration saccadée et les jambes tremblantes.
L’hôtel s’élevait sur douze étages imposants, et gravir les escaliers n’avait rien d’une promenade de santé.
Au trente-huitième, Xavier s’affaissa presque contre la rambarde, épuisé. Son corps criait grâce.
« Allez, reprends-toi. Plus que deux étages. Bouge ! » lança Jasper d’une voix neutre, ses pas mesurés frappant le béton avec régularité.
À trente ans, Jasper possédait une endurance hors norme. Ancien membre des forces de maintien de la paix, il avait passé sa jeunesse à s’entraîner, à boxer, à repousser ses limites. Comparé à lui, même un sprint de nuit dans l’armée semblait facile.
Lorsque le quarantième étage fut enfin atteint, Xavier s’effondra sur les marches, hale
