Era el tipo de grito que no se olvida. El que se clava en la memoria de los muros y permanece allí, susurrando entre los rincones más oscuros, como un eco atrapado en el alma del espacio. Salió de lo más profundo, trepó como un incendio por su garganta y explotó con la fuerza de un hombre quebrado.
Luciano se dobló sobre sí mismo, con las manos enterradas en el cabello, como si pudiera arrancarse la culpa, la memoria, el amor. Quiso destruirse. Quiso dejar de sentir.
El amanecer lo encontró caminando sin rumbo por las calles empedradas de Mérida. Sus pasos eran torpes, pesados, como si el cuerpo no pudiera con el peso de la noche. El cielo, cubierto por un gris plomizo, apenas iluminaba el paisaje, como si el día se negara a comenzar.
Entró a una licorería cuando el sol aún no había sal
