UN COUTEAU DANS LE VENTRE« Il ira chercher un couteau bien affûté et il t’éventrera. Tu vois ce que je veux dire ? »
Gregory Mcdonald, Rafael, derniers jours
Adossé au réfrigérateur, je scrute mes mains luisantes, écarlates. Le sang les confond, coule, abonde ; il est tiède et s’échappe de mon ventre. Je les regarde hébété, sans ciller, sans comprendre.
Le couteau repose à mes côtés, maintenant, au milieu des gouttes écrasées, indécentes ou minuscules, à l’extrémité d’un arc de cercle qui brunit déjà.
Maculée, sa longue lame ne reflète plus rien, le plafonnier ni la lune. Sa finesse me t*****e, avive ma douleur ; les os saillants de mes chevilles, prêts à jaillir, mon malaise. Un pauvre rictus me contraint.
Affalé sur les carreaux, je presse en vain mon abdomen.
Mes yeux se plissent,
