Огонь в камине догорал, превращаясь в пульсирующие багровые угли. Денис сидел в глубоком кожаном кресле, не включая света. В его руке был бокал с тяжелым, выдержанным виски, но он почти не отпивал из него. Ледяной холод, поселившийся в груди после встречи с Вороновым, не брал никакой алкоголь. Сорок процентов. Сорок процентов его жизни, его труда, его чести — за то, чтобы призрак прошлого не превратился в палача для женщины, которую он только что нашел.
Он закрыл глаза, и шум ветра за окнами поместья сменился другим звуком — резким, лающим выкриком сержанта на плацу. Мысли, уставшие от бесконечного просчета ходов в настоящем, нырнули в прошлое, в то время, когда мир был проще, а враги — понятнее.
После окончания университета Денис мог бы попытаться избежать службы, как делали многие его
