Ночь накрыла поместье густым черным покрывалом, и лишь огни охраны мерцали в тумане, как глаза верных псов, стерегущих покой своих хозяев. А далеко в городе, в кабинете с видом на ночную реку, Максим Воронов вертел в руках ту самую расписку Алёны, на которой стояла дата её «смерти». Он улыбался. Он знал, что Винтер нашел её. И это было именно то, чего он ждал все эти годы. Его «услуга» обретала форму, и цена её обещала быть запредельной.
Воронов подошел к окну. Огни Москвы отражались в темной воде, напоминая россыпь драгоценных камней на черном бархате. Он долго ждал этого момента. Пять лет назад, когда он «похоронил» Алёну Рязанцеву, он не руководствовался жалостью или внезапным порывом благородства. Максим Викторович Воронов никогда не делал ничего просто так. Он был коллекционером — ко
