На утро Кристиан сидел в своём кабинете, глядя в одну точку, будто бы сквозь стены и время. Молчание давило на виски сильнее, чем любой голос. В его голове звучал один вопрос: "Дарвин, и почему он рядом с ней?"
Он сжал кулак. Пальцы трещали от напряжения. Перед глазами всплывали лица — те, кого он когда-то убивал. Он не помнил всех имён, но помнил, как кричали, как молили, как предавали. Особенно в Райвенхолме. Райвенхолм... Город, пропитанный кровью и ложью. Сколько тел осталось там в тени? Сколько незакрытых гробов?
— Узнайте всё, — прохрипел он, хватая телефон. — Дарвин. Элла. Их связь. Кто он ей. Где он бывает. Где спит. Чем дышит. Мне нужны детали. Всё.
Он не успокоился на этом.
— И Райвенхолм. Свяжитесь с моими людьми там. Поднимите архивы. Каждое у******о. Каждую смерть. Я хочу
