En el callejón
Se acercó a la puerta con cautela.
Había dejado sus pistolas escondidas en el coche. No le dejaron entrar con ellas. Tenía que intentar no necesitarlas.
Empujó la puerta y se encontró en el callejón. El aire frío le golpeó: había dejado de llover y los charcos devolvían la visión del cielo más allá del contorno de los edificios. Los cubos de basura y el mobiliario desgastado ocupaban ambos lados.
Esperaba que no fuera demasiado tarde. Un sonido de arrastre le llegó desde el final de la calle.
Tal vez no.
Se dirigió hacia ellos.
A la altura de los contenedores tuvo que aplastarse contra la pared húmeda. Los colgajos de su impermeable se agitaron alrededor de sus piernas. El sonido de la carretera rebotaba entre los edificios. Vio siluetas que desaparecían a la derecha.
