La mesa estaba servida con una perfección casi teatral. Perfecta para la ocasión. El mantel blanco, las copas de cristal alineadas, los cubiertos brillando bajo la luz cálida del candelabro. Vicky se sentó frente a Rodrigo, con Tory al medio, como si la niña fuera el puente que los unía y a la vez la frontera que los separaba.
Aún no podía creer que estaba allí, ni todo lo que había pasado, de solo pensar en Peter, en su familia, su estómago se hizo un nudo de preocupación. El aroma de los platos recién servidos apenas la alcanzaba; su apetito estaba sepultado bajo un nudo de nervios y rencor. Tory, en cambio, no tardó en probar la sopa con el rostro sonriente, a pesar de todo lo que estaba pasando.
—¡Está riquísima! —exclamó, mirando a su abuelo con una sonrisa un poco tímida.
Rodrigo
