Acordei com dois pesos diferentes em cima de mim:
um pequeno (João), e um grande (Murilo, que dormiu a noite inteira agarrado no meu quadril).
Os dois respirando igual: ronco leve + barulho de nariz entupido. Uma sinfonia. Murilo tentou levantar antes de mim, erro número um do pós-operatório.
— Aí, caralho... — ele praguejou baixinho, segurando a lateral do rosto.
— Opa, opa... onde pensa que vai? — falei, puxando ele de volta pelo ombro. — Deita. O medico não liberou teu teatro matinal.
Ele revirou o olho, o único olho que conseguia abrir direito. João abriu os olhinhos sonolentos.
— Papai, você tá parecendo um bolo, todo embrulhado...
Murilo suspirou, derrotado.
— Obrigado, filhote.
Levantei devagar, ajeitando os dois.
— Fica aí. Vou fazer café.
— Eu vou também. Dá pra levanta
