Me mira con una ceja enarcada y baja el volumen de la música con los mandos del volante.
—Desde que tenía veintiún años.
—¿Tan joven? —pregunto, y mi tono evidencia mi sorpresa.
Él me sonríe.
—Heredé el hotel de mis padres.
—¿Fallecieron?
Su sonrisa desaparece.
—Sí.
Vale, ahora quiero saber más.
—Lo siento mucho. —Un silecio nos rodea pero sigo queriendo saber más—. ¿Cuántos años tienes, Nick?
—Veintisiete —responde totalmente impasible.
Suspiro.
—¿Por qué no quieres decirme tu edad?
Él me mira con una sonrisa burlona.
—Porque temo que creas que soy demasiado viejo para ti y salgas huyendo.
Lo miro con los ojos entornados desde el asiento del copiloto. No puede ser tan mayor. Quiero gritarle que no voy a irme a ninguna parte.
—Vale, ¿cuántas veces voy a tener
