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Selene
Il giorno dopo sto correndo con sembianze di lupa, annusando le vecchie tracce lasciate da un coniglio, quando qualcosa mi svolazza sopra alla testa. Un pezzo di carta spinto dal vento. Fermo il foglietto sotto alla zampa. Il mio corpo si irrigidisce. La copia di una vecchia fotografia. Anche se sbiaditi, i contorni dell’immagine sono chiari. Mi accuccio dietro al cactus, la mia lupa piagnucola. Non posso trattenermi dal lisciare la foto e guardarla meglio, anche se so cosa mostra. L’ho vista migliaia di volte. Xavier l’aveva appesa alla parete della palestra dove ho imparato a lottare. Combattevo contro avversari incappucciati fino a che i miei muscoli gridavano per il dolore, e quando cadevo – alla fine cadevo sempre – guardavo la foto e stringevo i denti. Ho sopportato una no
