59 — Juliana Narrando
Dois meses. Sessenta dias desde que eu troquei o cheiro de asfalto e pólvora pelo cheiro de maresia e protetor solar. Toda semana eu ligo para a minha mãe. É o meu único elo com o Rio de Janeiro, o meu cordão umbilical com uma vida que eu tentei enterrar.
— Ele bate aqui direto, Juliana — a voz da minha mãe, Dona Marta, veio cansada pelo telefone. — O Diego não desistiu, minha filha. Ele entra, senta naquele sofá, chora, pergunta, jura que vai te achar nem que tenha que revirar o Brasil do avesso.
Eu respirei fundo, sentindo o ar puro de Floripa entrar nos pulmões.
— Ele não vai achar nada, mãe. Pode ficar tranquila. Ele não vai me achar aqui.
— Como você tem tanta certeza, Juliana? — minha mãe perguntou, num tom de preocupação. — Você sabe quem é o Diego. Se el
