POV VITO VANNICELLI
La selva no te da tiempo para rezar.
Te da un sonido. Seco. Incorrecto. Y tu cuerpo lo entiende antes que tu cabeza.
No es un pájaro. No es una rama. No es viento.
Es metal.
El chasquido viene desde la izquierda, bajo, casi a ras de suelo. Un clic mínimo, como si alguien hubiera sonreído en silencio. Y en el mismo instante mi espalda se tensa, la sangre se me aprieta contra las costillas, y mi pie ya se está retirando… pero tarde. Porque no fue un cable para avisar. Fue un cable para cobrar.
—¡Atrás! —gruñe Samuel, y su voz no es voz: es orden.
Marcello se mueve como una sombra entrenada. No corre. Cubre. Su hombro pasa frente al mío, su cuerpo ocupa la línea antes de que yo termine de calcular la salida. Esa es la diferencia entre un hombre valiente y un hombre
