6. Le storie inutili che non interessano a nessuno
Bocciofila Il Capolinea, tardo pomeriggio.
Le sigarette, oggi, sono andate via come il pane.
Il fumo svolazza dentro l’osteria dell’Osvaldo come una nube tossica dai riverberi azzurrognoli.
L’Osvaldo fissa la radio transistor come se fosse un televisore e la guarda parlare di quello che è successo solo poche ore fa, ma che ha già cambiato faccia a tutta la storia del paese.
Il suo paese, l’Italia.
Il televisore, un Telefunken nuovo di pacca, è appoggiato su una mensola proprio nella nicchia di fronte al bancone a lato dell’orologio della Cinzano, ma è spento. Lo guarderanno più tardi al telegiornale delle venti, per adesso basta la radio.
Stranamente la sarabanda di giocatori di carte e bevitori incalliti è silenziosa, borbotta pian
