ISABELLA
El pasillo del segundo piso no huele a lujo, más bien huele a miedo, a alguien que intentó cubrir el pánico con perfume caro y no lo logró.
Avanzo con pasos firmes, demasiado firmes para sentirlos del todo míos, el mármol resuena bajo mis botas. Ares y Hades caminan pegados a mis piernas, atentos, tensos. Perciben mi pulso acelerado, la adrenalina que me corre por la sangre. No esperan órdenes, saben que aquí no hay juego, solo caza, sus lomos están rígidos, el gruñido bajo vibrando en sus pechos.
Abajo sigue la violencia, disparos apagados por la distancia, cristales rompiéndose, gritos que se cortan de golpe. Es la guerra de Alessandro, la mía está aquí arriba y es personal.
Llego a la puerta doble de la habitación principal, una fachada bonita para algo que ya está perdido,
