•°•°•°•°•°•°•°•°•°•°•°•°| Isabela Lombardi
— Branco ou gelo? — A mulher me perguntou pela décima vez.
— Gelo? — Eu Murmurei, um pouco confusa.
A sala estava repleta de tecidos, vestidos, fitas, flores. Eu tinha que decidir tudo em, no máximo, duas semanas.
A mulher fez uma careta, jogando o tecido sobre o sofá e assinando algo na planilha.
— Algum problema? — Perguntei.
Ela levantou os olhos para mim com certo desdém e piscou algumas vezes, lambendo os labios.
Iara era sangue italiano puro, sua mãe foi quem escolheu seu nome a alguns anos depois de ter viajado para outro país.
— Problema nenhum... — ela deu um sorriso forçado, e engoliu um seco. — Senhora.
Sua insatisfação era tão clara, que eu estava incomodada. Suas mãos trabalhavam rapidamente, enquanto eu só queria vol
