Épilogue
L’été ne tenait pas la promesse du printemps. Les essuie-glaces poussifs couinaient dans la vieille voiture de Maya qui, en ce matin de juillet, conduisait son père à l’aéroport de Nantes.
— Tu arrives quand à New Delhi ?
— Demain soir, très tard.
— Tu n’as pas oublié ton passeport ni tes billets d’avion, j’espère ?
— Non, maman, la taquina son père. Et j’ai aussi pris ma trousse à pharmacie et des chaussettes de rechange. L’inspection est finie ?
Maya haussa les épaules.
— J’avoue que cela me fait un peu peur de te savoir en Indes pendant deux mois avec ton sac-à-dos pour toute compagnie…
— C’est pourtant la seule manière dont je conçois les voyages. C’est en marchant que l’on voit des paysages extraordinaires et que l’on fait de belles rencontres. L’aventure, ma petite !
