Anna Winslow
O apelido raspando minha pele me deixa sem ar. Não é apenas a palavra: é o peso que vem junto, a confissão escondida num tom que não admite réplica.
— Enlouquece longe de mim, seu descontrolado. — respondo, mordaz, batendo com sarcasmo. Um sorriso atrevido escapa porque provoca-lo virou vício. — Vou sorrir para quem me der vontade. Se vai me proibir por ciúme, então admita.
Os olhos dele mudam. Escurecem como antes de uma tempestade. Há algo ali que não é só raiva, desejo, alerta, posse. O ar entre nós faz zumbido.
— Você é uma maldita desafiadora. — a palavra sai baixa, engolida.
Rio, porque não sei conter a provocação. Porque sentir esse calor todo é um crime que não quero evitar. Porque ele me irrita e me consome ao mesmo tempo.
— Sim, sou. E você é insuportável. — er
