Anna Winslow
— Vou preparar um banho pra você. — diz ele, num sussurro grave que corta o ar. A voz de Drake é baixa, arranhada, e mesmo sem me tocar, o calor dele continua me cercando como se o corpo dele soubesse exatamente onde o meu termina.
Viro o rosto, surpresa.
— O quê? Não precisa, Drake, eu…
Ele me observa, sério. Não há arrogância em seu olhar, apenas uma firmeza quase desconcertante.
— Anna, você está encharcada. — diz, e o tom é seco, mas há algo de suave no fundo. — Não quero você adoecendo.
Cruzo os braços, tentando esconder o arrepio que sobe pelos meus ombros.
— Eu sei me cuidar. — retruco, mas minha voz falha, traindo o tremor que percorre minha pele.
Ele ergue uma sobrancelha, a expressão impassível.
— Você tem uma filha te esperando em casa. — fala baixo, quase
