Anna Winslow
Cada linha era uma sentença, cada cláusula uma corrente envolvendo-me com precisão cirúrgica. Multas de trânsito listadas com detalhes quase obsessivos, como se ele tivesse me seguido, mapeado cada curva que passei, cada acelerada impaciente que dei.
E havia mais. Um vínculo de doze meses, não apenas de trabalho, uma armadilha. Não era contrato, era prisão.
Levantei os olhos, incrédula, e o fitei.
— Você vai me fazer pagar todas essas multas?
Ele assentiu, sem pressa, como se o mundo girasse ao seu ritmo e eu estivesse apenas aguardando a sentença.
— Claro. — disse, frio, direto. — Você achou o quê? Que eu continuaria no prejuízo depois de toda a sua afronta?
Sorri, tentando mascarar o nervosismo com sarcasmo:
— Ah, desculpe. Esqueci que você deve estar precisando de d
