Drake Colombo
Por um segundo bobo quis que tudo voltasse ao lugar. Não por cortesia, por controle. Por ordem. Por orgulho. Mas havia algo mais, algo que eu não queria admitir nem para mim mesmo: a fúria daquela mulher me queimava de um jeito que não me deixava dormir.
A discussão do dia anterior rodava na minha cabeça como uma trilha riscada. Marjorie cortando as palavras como lâminas; Anna se afastando, o rosto duro; eu maior do que a conta dizendo o que não devia. Voltei para casa com o gosto amargo das próprias palavras na boca, tentei afogar aquilo nas rotinas que me mantêm inteiro: exercício, música, o apartamento meticulosamente arrumado. Não funcionou. A imagem dela voltava entre as frestas do pensamento: as mãos trêmulas, o olhar irritado, o silêncio depois que a porta bateu.
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