HELENA 🪻
O choro vinha aos trancos, seco, dolorido, como se estivesse engasgado no fundo da garganta. Meus joelhos tremiam. O quarto ficou pequeno, sufocante. Minha mãe havia partido... e mesmo depois de tudo que vivemos, aquilo doía mais do que qualquer ferida que a vida me deixou.
Fiquei ali, sentada no chão frio do corredor do hospital, enquanto os médicos se afastavam. Isabella tentou falar comigo, mas eu nem ouvi. As vozes viraram ruídos distantes, como se o mundo estivesse girando em outra frequência. Tudo o que eu conseguia pensar era: Ela morreu. Eu nunca mais vou ouvir a voz dela.
Por mais que nossa relação tivesse sido feita de embates, ausências e p************s, ela era minha mãe. Era minha origem. O fio que me ligava ao começo de tudo.
O velório foi no dia seguinte. Um sol
