O sol nasceu tímido naquela manhã, como se soubesse que não havia alegria alguma a iluminar.
A casa grande estava silenciosa demais, como se até as paredes soubessem do horror da noite anterior.
Rosália subia as escadas com uma bandeja nas mãos quando ouviu um baque surdo vindo do quarto de Alana. O som fez seu coração congelar.
— Alana?! — gritou, largando a bandeja no corredor e empurrando a porta com o ombro.
Ela estava caída ao lado da cama, pálida, o rosto machucado ainda mais inchado pela noite de terror.
Rosália se ajoelhou, apavorada, segurando o rosto dela com mãos trêmulas.
— Pelo amor de Deus, não me faz isso... não me deixa! — sussurrou entre lágrimas, até que sentiu um leve movimento nos dedos da jovem.
— Água... — Alana murmurou, com a voz fraca, mas viva.
Rosália a a
