Oscura Possessione

Capitolo 2: A lui

La voce dell'uomo è un ringhio sordo.

— Perché non avete scelta.

Rido di nuovo, più forte questa volta. Poi mi giro verso Volkov, lassù nel suo antro. Non si è mosso. Mi aspetta.

— Bene, dico liberandomi. Ma non salgo per lui.

Salgo perché voglio.

Le scale che portano alla suite privata sono strette, tappezzate di moquette rosso scuro che attutisce il rumore dei miei passi. L'aria diventa più pesante mentre salgo, carica dell'odore del cuoio, del tabacco pregiato, e di qualcos'altro — qualcosa di muschiato, di animale. Lui.

La porta si apre prima che io bussi.

All'interno, è l'antitesi del caos del club. Un silenzio quasi religioso. Le pareti sono imbottite di velluto nero, le luci soffuse, appena abbastanza per vedere senza essere visti. Una scrivania massiccia in mogano troneggia al centro, ma non è lì che si trova.

Volkov è seduto in una poltrona di cuoio, le gambe divaricate, le mani posate sui braccioli come un re sul suo trono. Si è tolto la giacca. La sua camicia bianca, impeccabile, aderente, abbraccia i contorni delle sue spalle, dei suoi pettorali. Vedo il profilo dei suoi muscoli sotto il tessuto, il modo in cui si tendono quando si alza.

Lentamente.

— Chiudi la porta, dice.

Eseguo. Lo scatto del catenaccio risuona come uno sparo.

— Balli bene.

La sua voce è più grave di quanto immaginassi. Rau ca. Come ghiaia sotto pneumatici. Mi fa rabbrividire.

— So fare tante cose bene, ribatto incrociando le braccia, il che fa sollevare i miei seni, offrendoli al suo sguardo.

Lui sorride. Finalmente. Un vero sorriso. Crudele.

— Mostrami.

Un ordine. Non una richiesta.

Dovrei sputargli in faccia. Dirgli di andare a farsi fottere. Ma invece sento le mie dita tremare mentre afferrano l'orlo del mio vestito.

— Vuoi uno spogliarello, è così?

— No. Voglio te.

La parola risuona tra noi, pesante di sottintesi. Deglutisco. Poi, senza fretta, faccio scivolare il vestito lungo le spalle. Cade ai miei piedi in un sussurro di seta.

Non indosso niente sotto.

Il suo respiro si blocca. Solo un secondo. Abbastanza perché io sappia di averlo toccato. Che questa creatura di ghiaccio può bruciare.

— Girati, ringhia.

Obbedisco, lentamente, lasciando che i suoi occhi divorino ogni centimetro della mia pelle. Le mie natiche, rotonde, sode. La curva della mia schiena. L'arco dei miei fianchi. Quando mi volto di nuovo verso di lui, le sue pupille sono dilatate, nere, affamate.

— Avvicinati.

Faccio un passo. Poi un altro. Finché non sono abbastanza vicina da sentire il calore del suo corpo, da distinguere l'odore del suo profumo — legno di sandalo, cuoio, e quella nota metallica che dev'essere lui. Il suo odore.

— In ginocchio.

Il mio respiro si accelera. Dovrei rifiutare. Ma le mie ginocchia toccano il suolo prima ancora che abbia finito di pensarci.

Lui si sporge in avanti, afferra una ciocca dei miei capelli, l'avvolge intorno alle sue dita. Tira. Giusto abbastanza perché io gema, perché la mia testa si rovesci all'indietro, esponendo la mia gola.

— Ora sei mia, mormora contro la mia pelle. Lo sai, vero?

Dovrei negare. Lottare. Ma le parole che escono dalla mia bocca sono un sussurro rauco, spezzato:

— Sì... No.

E quando la sua mano scivola tra le mie cosce, trovando il calore umido che già cola, so che sto mentendo.

Non gli appartengo.

Non ancora.

Ma cazzo, ne muoio dalla voglia.