O motel estava apagado, um retângulo sem brilho na beira da estrada. A placa de néon brilhava quando Espectro estacionou o carro no acostamento enlameado; depois cessou. Era o tipo de lugar que ninguém lembrava o nome ao contar a história — só a memória da porta, do colchão estreito, do caixa que fazia cara de quem já viu muita merda. Era perfeito.
Marina ficou caída no banco, o corpo mole, a respiração curta. O pano encharcado de sangue no ombro denunciava o que a estrada já havia confirmado: a bala pegara mais fundo do que parecia no primeiro instante. Espectro abriu a porta com pressa e, sem olhar para os dois homens na recepção que cochichavam entre si, foi direto ao balcão.
— Preciso de uma suíte agora. — A voz dele não pediu, impôs.
O homem de camisa amarrotada olhou de soslaio, t
