Massachusetts, Estados Unidos
La campana del convento marcó la hora de las confesiones. El aire dentro de la capilla tenía un olor a incienso, cera y humedad antigua. El eco de los pasos de Salvatore resonaba entre los bancos vacíos mientras avanzaba hacia el confesionario. Cada movimiento suyo parecía medido, preciso. La sotana negra caía con peso sobre sus hombros, el alzacuello blanco marcaba el contraste de su piel morena, y el silencio absoluto hacía que su respiración se oyera con nitidez.
Las vidrieras filtraban la luz del mediodía, tiñendo el espacio de un tono ámbar.
La cruz del altar proyectaba una sombra alargada sobre el suelo de mármol.
Un órgano distante sonaba con notas lentas y melancólicas.
Salvatore se detuvo frente al confesionario. Se persignó en silencio, respiró
