El despacho estaba en penumbra. Solo la lámpara de escritorio arrojaba un haz de luz ámbar sobre la superficie de madera pulida, donde reposaba un vaso de whisky a medio terminar y los papeles aún manchados con sangre seca de los nudillos de Damián.
Salvatore estaba sentado tras el escritorio, con la espalda recta y la mirada perdida en la nada. El hielo en el vaso crujía a intervalos, derritiéndose lento. Su camisa blanca estaba abierta en el cuello, las mangas arremangadas hasta los antebrazos. A pesar del golpe, su rostro no mostraba dolor. Solo cansancio. Un tipo de agotamiento que no tenía remedio.
La puerta se abrió sin aviso.
Damián cruzó el umbral con paso firme, sin el fuego de antes, solo un peso distinto en el cuerpo. Cerró la puerta detrás de él, y por un momento ambos herma
