Un día antes de la boda
Bianca pasó los dedos por la tela de los trajes de Massimo, doblando con cuidado cada chaqueta y camisa. El aroma amaderado de él flotaba en la habitación, mezclado con el cuero de los zapatos y el metal frío de las armas sobre la mesa. Sus manos limpiaban cada arma con precisión, deslizando la gamuza sobre los cañones, asegurándose de que cada detalle estuviera perfecto. Cada movimiento era meticuloso, casi ritual, y mientras lo hacía, su respiración se volvía más profunda, más consciente del espacio que ocupaba. Cada prenda, cada arma, cada olor la conectaba a él de una manera que ninguna palabra podría describir. Se inclinó para recoger una pistola más pequeña, el aroma de su perfume impregnando la tela de su camiseta que había dejado sobre la silla. Se estreme
