Cuando estaba a punto de retirarse, su voz la detuvo.
—Quédate aquí, conmigo. —El tono no admitía excusas—. No me gusta comer solo.
Bianca se tensó. Se quedó de pie, inmóvil, mientras él tomaba la cuchara y empezaba a comer con calma. Cada bocado parecía un acto calculado. Ella lo observaba en silencio, incapaz de apartar los ojos de la manera en que sus labios, carnosos y rosados, se cerraban alrededor del metal, de cómo tragaba con lentitud, de cómo la cicatriz en su ceja le daba un aire aún más intimidante que a sus hermanos.
Los minutos se hicieron eternos.
Finalmente, él dejó la cuchara, se levantó y se acercó lo suficiente como para que ella sintiera el olor de su piel mezclado con el humo del tabaco. Le entregó el plato vacío y dijo, con un tono bajo, áspero, que le heló la sang
